La reina Letizia acude a una firma de libros de su amiga Sonsoles Ónega
- AutorNancy Astor
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Lo de siempre, querida Martha, cuando me intetresa y quiero, pongo los medios, y voy a donde sea; si no me apetece mucho o no quiero ir, directamente, decimos que es mucho lío que la reina (consorte) vaya a tal sitio y prau.
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Es muy paleta. Bueno, es paleta directamente. Lo que natura no da...
Me parto con tu primera frase. El libro tiene que ser, tela de malo.
A fin de cuentas, sólo ha sido un traspaso de dinero desde Planeta a Sonsoles Onega, del mismo grupo. Como en otros concursos o premios, no deberían presentarse las personas que forman parte de la empresa que da el premio.
Y no me creo lo del presunto anonimato.
Aún no lo he leído, he empezado por el finalista, cuyo argumento es más de mi estilo de lectura. Así que como comentas, mi crítica va sólo contra el premio en sí.
Tampoco parece que cuando va vestida según dicta su estilista, vaya mucho mejor
Este premio hace décadas que está prostituido. El Planeta es a la literatura como Manolo el del Bombo es a la música.
Y promoción del libro de su colegui, porque claro, la gente cuando vea que Letizia lo compra, dado su alto nivel cultural e intelectual, pues mira, pensarán que debe ser la pera limonera (no sólo que pega con el color de la pared del salón)
A ver, mi opinión personalísima es que Sonsoles le mandó un libro a Zarzuela con la dedicatoria siguiente: “ podría su excelsa majestad pasarse por el CI el día de la firma de ejemplares? Por aquello de la publicidad gratuita.Que ridícula que es
No es nueva pero sì es la primera vez que se la vemos puesta. La llevò en Enero 2023 cuando fue a ver partido de waterpolo al Centro Canoe en Madrid
La conversación en cuclillas:
- Los críticos me han puesto el libro verde, prima (lloros).
- Nos conocemos, nos queremos, nos respetamos. Lo demás, merde. Espera, que le voy a dar instrucciones al fotógrafo.
Demoledor. No sorprende que la autora llore, de la vergüenza o de lo que sea, yo también lo haría.
- Los críticos me han puesto el libro verde, prima (lloros).
- Nos conocemos, nos queremos, nos respetamos. Lo demás, merde. Espera, que le voy a dar instrucciones al fotógrafo.
El efecto que deja este último Premio Planeta es desolador: parece un acto de transgresión cultural intrasistémico. Maravilla la capacidad de Las hijas de la criada para desescalar hacia abajo y sin límite en el subsuelo de la novela. Mientras leía hundido en la miseria y en la tumbona me preguntaba si alguno de los miembros del jurado hizo el sacrificio de leerse esas 400 páginas. ¿Rosa Regàs o Carmen Posadas no sintieron una vergüenza cósmica? ¿Qué vio el fino lector Pere Gimferrer que haya empujado su voto favorable? ¿A José Manuel Blecua no se le han llevado todísimos los demonios académicos y no académicos? ¿Cuál es el límite a partir del cual el lector de un jurado se cloroformiza o se anestesia de tal manera que renuncia a ser quien es?
MB
Babelia
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CRÍTICA LITERARIA
CRÍTICA
i‘Las hijas de la criada’: el fallido folletín de Sonsoles Ónega y la autoinmolación del Premio Planeta
La sensación de ridículo con la novela ganadora es sofocante. Por la trama, por el estilo, por su absoluta nadería
Sonsoles Ónega recogía el Premio Planeta el 16 de octubre en el Museo Nacional de Arte de Cataluña, en Barcelona.ALEJANDRO GARCÍA ( EFE )
JORDI GRACIA
10 NOV 2023 - 05:30 CET
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El efecto que deja este último Premio Planeta es desolador: parece un acto de transgresión cultural intrasistémico. Maravilla la capacidad de Las hijas de la criada para desescalar hacia abajo y sin límite en el subsuelo de la novela. Mientras leía hundido en la miseria y en la tumbona me preguntaba si alguno de los miembros del jurado hizo el sacrificio de leerse esas 400 páginas. ¿Rosa Regàs o Carmen Posadas no sintieron una vergüenza cósmica? ¿Qué vio el fino lector Pere Gimferrer que haya empujado su voto favorable? ¿A José Manuel Blecua no se le han llevado todísimos los demonios académicos y no académicos? ¿Cuál es el límite a partir del cual el lector de un jurado se cloroformiza o se anestesia de tal manera que renuncia a ser quien es?
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Crítica de Manel García de la novela finalista del Planeta 2023, 'La sangre del padre', de Alfonso Goizueta
La novela cuenta la biografía paralela de dos niñas nacidas de un mismo padre la misma noche de 1900 en Galicia. Una de las madres (la criada) decide dar el cambiazo para que su hija tenga una vida feliz en casa del señor (y padre) y la hija de la señora padezca el sufrimiento de la pobreza y el desamparo (y a su marido borracho perdido). 42 años después, las dos ancianas se reencuentran para contarse la verdad, cuando la hija real de la señora ha sido acogida como una más de la familia y ha llevado la prosperidad a la fábrica de conservas (que incluso educa a las trabajadoras) y un boyante negocio, mientras la otra hermana de padre escapó a Argentina y tuvo una vida igualmente próspera.
El folletín es un género que puede hacerse bien o mal. Aquí las cosas raras saltan a cada página. De golpe y porrazo, en el capítulo 15, “don Gustavo” vuelve a buscar a doña Inés “en la cama”, donde se recuperaron “empapados en su sudor y sus caricias”, sin la menor idea de por qué está pasando eso por parte de Inés (ni del lector), que nunca “le preguntó a qué se había debido ese cambio de humor”. La trama necesitaba otro hijo. Como no hay mal que por bien no venga, se quedó embarazada de nuevo o, mejor, logró ella “detectar las demostraciones de amor” (hubiera sido raro no detectarlas) “y el vientre fecundado que empezó a moldear su figura”. No puede ser solo mala suerte que el niño nazca cuando entra en la casa una invasión de ratas “negras, blancas, pardas. También las había negras como el carbón”. Y estaremos de acuerdo en que es razón suficiente para regresar a la Punta do Bico en Galicia y dejar al marido en esa maldita Cuba, “siempre envuelta en algún lío político o militar”. Claro que el riesgo es que se haga un tarambana el señor Gustavo entre cubanas y mulatas, y así se lo imagina aprensivamente Inés, “agarrado del talle de otra mujer” o, y no sé qué es peor, “enredado en brazos ajenos”, solo un momento antes, imagino, de “retirarse las lágrimas” ella, como hacen las mujeres en esta novela: las lágrimas se las “retiran” muchas veces.
Las aberraciones narrativas son continuas. Las inconsecuencias también. Las cabriolas caprichosas se suceden hasta extremos delirantes, como la carta clave que Clara descubre y lee, pero cuya información sobre “el pecado de la carne” cometido solo confirma el médico 21 años después de fallecido el padre (porque el médico lo apuntó todo en un “cuadernito. Por si las meigas”), o como la niña que nace muerta para impedir que procree el matrimonio de dos medio hermanos, etc.
¿Era necesario que doña Inés, la madre, llegue tarde a la muerte de su marido por quedarse entretenida con la caza de un cachalote lleno de rico ámbar (y que hace millonaria a la familia), justo después de que el padre confiese el secreto de Clara al médico? Tampoco falta algún atrevimiento aventurero ya en la sesentena de Clara, cuando se descubre “unas ganas irreprimibles de dejarse abrazar y, llegado el caso, hacer el amor”. Su marido Jaime —y medio hermano— no la quiere nada. A ella, en cambio, sí “le gustaba cómo la miraba” Plácido, pelín franquista, pero por suerte viudo hace 19 años, y de una corrección política en 1963 admirable porque “el silencio de Clara era el consentimiento que Plácido necesitaba recibir”, mientras le desabrocha la blusa y empieza la fiesta. Por entonces, Clara descubre también que en sus ojos se le pone “un marco de señora y no de criada”, premonición del descubrimiento de ser hija de doña Inés, quien ha descubierto sus dotes de inteligencia empresarial (heredadas de la madre, claro: otra vez la fuerza de la sangre).
Con su marido doña Inés hace bien en no discutir. No sirve de nada, aunque llegaba a tragarse el disgusto “con el riesgo de acabar padeciendo acidez de estómago”. En cambio, al hijo que asegura que su hermana “no podía llevar su sangre” de lo mala malísima que era Catalina (la que se va a Argentina), doña Inés “lo cogió por los pelos y le sacudió cuatro azotes que le quitaron para siempre las ganas de volver a abrir la boca”. Joder, pobre. También es normal que si el padre culpable recibe información sobre su hija, mucho después esté dispuesto a llevarse “hasta el precipicio de su muerte el escalofrío que le rajó el corazón en dos mitades al saber de su hija Clara”.
La sensación de ridículo es sofocante. Por la trama, por el estilo, por la mojigatería, por la ranciedad, por la simpleza, por la arbitrariedad, por la absoluta nadería de un folletín sin categoría siquiera de folletín. A alguien se le ha ido la pinza para llegar a premiar una redacción escolar de turbadora tosquedad. La popular presentadora Sonsoles Ónega no tiene la menor responsabilidad en esta calamidad: ella habrá escrito lo mejor que ha sabido una novela, como ha escrito y publicado otras tantas. El problema sistémico es la dejación de funciones de los siete miembros del jurado y de la editorial, fraude tan masivo que vuelve a traicionar la confianza de una mayoría de españoles con ganas de leer historias entretenidas sin que naveguen necesariamente en la indigencia moral y literaria.
Las hijas de la criada
Sonsoles Ónega
Planeta, 2023
480 páginas. 22,90 euros
Premio Planeta 2023
/cloudfront-eu-central-1.images.arcpublishing.com/prisa/SLY37YGJ7RARLG2NFAOLFLN2SU.jpg "La periodista y escritora Sonsoles Ónega, la noche del fallo del Premio Planeta en el Museo Nacional de Arte de Cataluña, el 16 de octubre pasado en Barcelona.")
Demoledor. No sorprende que la autora llore, de la vergüenza o de lo que sea, yo también lo haría.
