Muy adecuada,jejeCon diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, el Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.
La luna en el mar rïela,
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y va el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Stambul:
«Navega, velero mío,
sin temor,
que ni enemigo navío
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.
Veinte presas
hemos hecho
a despecho
del inglés,
y han rendido
sus pendones
cien naciones
a mis pies.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
Allá muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo aquí tengo por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.
Y no hay playa,
sea cualquiera,
ni bandera
de esplendor,
que no sienta
mi derecho
y dé pecho
a mi valor.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
A la voz de «¡barco viene!»
es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar;
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.
En las presas
yo divido
lo cogido
por igual;
sólo quiero
por riqueza
la belleza
sin rival.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río;
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna entena,
quizá en su propio navío.
Y si caigo,
¿qué es la vida?
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo
del esclavo,
como un bravo,
sacudí.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.
Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.
Y del trueno
al son violento,
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado,
arrullado
por el mar.
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.» Espronceda
Poesía Eres Tú...
- AutorAMBERS
- Fecha de inicio
Muy adecuada,jeje
Y que yo me la llevé al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.
Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.
*
Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo el cinturón con revólver.
Ella sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena
yo me la llevé del río.
Con el aire se batían
las espadas de los lirios.
Me porté como quien soy.
Como un gitano legítimo.
Le regalé un costurero
grande de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.
La casada infiel - Poemas de Federico García Lorca
RETRATO
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último vïaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
Antonio Machado, 1906
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último vïaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
Antonio Machado, 1906
Su luna de pergamino
Preciosa tocando viene
por un anfibio sendero
de cristales y laureles.
El silencio sin estrellas,
huyendo del sonsonete,
cae donde el mar bate y canta
su noche llena de peces.
En los picos de la sierra
los carabineros duermen
guardando las blancas torres
donde viven los ingleses.
Y los gitanos del agua
levantan por distraerse,
glorietas de caracolas
y ramas de pino verde.
*
Su luna de pergamino
Preciosa tocando viene.
Al verla se ha levantado
el viento que nunca duerme.
San Cristobalón desnudo,
lleno de lenguas celestes,
mira la niña tocando
una dulce gaita ausente.
Niña, deja que levante
tu vestido para verte.
Abre en mis dedos antiguos
la rosa azul de tu vientre.
*
Preciosa tira el pandero
y corre sin detenerse.
El viento-hombrón la persigue
con una espada caliente.
Frunce su rumor el mar.
Los olivos palidecen.
Cantan las flautas de umbría
y el liso gong de la nieve.
¡Preciosa, corre, Preciosa,
que te coge el viento verde!
¡Preciosa, corre, Preciosa!
¡Míralo por dónde viene!
Sátiro de estrellas bajas
con sus lenguas relucientes.
*
Preciosa, llena de miedo,
entra en la casa que tiene,
más arriba de los pinos,
el cónsul de los ingleses.
Asustados por los gritos
tres carabineros vienen,
sus negras capas ceñidas
y los gorros en las sienes.
El inglés da a la gitana
un vaso de tibia leche,
y una copa de ginebra
que Preciosa no se bebe.
Y mientras cuenta, llorando,
su aventura a aquella gente,
en las tejas de pizarra
el viento, furioso, muerde.
Preciosa y el aire - Poemas de Federico García Lorca
Preciosa tocando viene
por un anfibio sendero
de cristales y laureles.
El silencio sin estrellas,
huyendo del sonsonete,
cae donde el mar bate y canta
su noche llena de peces.
En los picos de la sierra
los carabineros duermen
guardando las blancas torres
donde viven los ingleses.
Y los gitanos del agua
levantan por distraerse,
glorietas de caracolas
y ramas de pino verde.
*
Su luna de pergamino
Preciosa tocando viene.
Al verla se ha levantado
el viento que nunca duerme.
San Cristobalón desnudo,
lleno de lenguas celestes,
mira la niña tocando
una dulce gaita ausente.
Niña, deja que levante
tu vestido para verte.
Abre en mis dedos antiguos
la rosa azul de tu vientre.
*
Preciosa tira el pandero
y corre sin detenerse.
El viento-hombrón la persigue
con una espada caliente.
Frunce su rumor el mar.
Los olivos palidecen.
Cantan las flautas de umbría
y el liso gong de la nieve.
¡Preciosa, corre, Preciosa,
que te coge el viento verde!
¡Preciosa, corre, Preciosa!
¡Míralo por dónde viene!
Sátiro de estrellas bajas
con sus lenguas relucientes.
*
Preciosa, llena de miedo,
entra en la casa que tiene,
más arriba de los pinos,
el cónsul de los ingleses.
Asustados por los gritos
tres carabineros vienen,
sus negras capas ceñidas
y los gorros en las sienes.
El inglés da a la gitana
un vaso de tibia leche,
y una copa de ginebra
que Preciosa no se bebe.
Y mientras cuenta, llorando,
su aventura a aquella gente,
en las tejas de pizarra
el viento, furioso, muerde.
Preciosa y el aire - Poemas de Federico García Lorca
Tu amor, ayer tan firme, de Antonio Gala
Tu amor, ayer tan firme, es tan ajeno,
tan ajenas tu boca y tu cintura,
que me parece poca la amargura
de que hoy mi alrededor contemplo lleno.
El mal que hiciste lo tomé por bueno;
por agasajo tu desgarradura:
ni yo abro el pecho a herida que no dura
ni con vinos de olvido me sereno.
Mi corazón te tiene tan presente
que a veces, porque vive, desconfío
que sienta el desamor como lo siente.
Yo he ganado en el lance del desvío:
de nuestra triste historia únicamente
el arma es tuya; todo el dolor, mío.
Tu amor, ayer tan firme, es tan ajeno,
tan ajenas tu boca y tu cintura,
que me parece poca la amargura
de que hoy mi alrededor contemplo lleno.
El mal que hiciste lo tomé por bueno;
por agasajo tu desgarradura:
ni yo abro el pecho a herida que no dura
ni con vinos de olvido me sereno.
Mi corazón te tiene tan presente
que a veces, porque vive, desconfío
que sienta el desamor como lo siente.
Yo he ganado en el lance del desvío:
de nuestra triste historia únicamente
el arma es tuya; todo el dolor, mío.
Gracias. Suena precioso en griego.
Y disculpa la repetición. Hacía días que no entraba por aquí. Fui un poco por encima para leeros luego con más calma, y se me pasó que estaba el vídeo.
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Mi tía Milagros.
Mi tía Milagros.
Mi poema favorito:
Luis Cernuda
Te quiero
Te quiero.
Te lo he dicho con el viento,
jugueteando como animalillo en la arena
o iracundo como órgano impetuoso;
Te lo he dicho con el sol,
que dora desnudos cuerpos juveniles
y sonríe en todas las cosas inocentes;
Te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas;
Te lo he dicho con las plantas,
leves criaturas transparentes
que se cubren de rubor repentino;
Te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela un fondo de sombra;
te lo he dicho con el miedo,
te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.
Pero así no me basta:
más allá de la vida,
quiero decírtelo con la muerte;
más allá del amor,
quiero decírtelo con el olvido.
Luis Cernuda
Te quiero
Te quiero.
Te lo he dicho con el viento,
jugueteando como animalillo en la arena
o iracundo como órgano impetuoso;
Te lo he dicho con el sol,
que dora desnudos cuerpos juveniles
y sonríe en todas las cosas inocentes;
Te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas;
Te lo he dicho con las plantas,
leves criaturas transparentes
que se cubren de rubor repentino;
Te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela un fondo de sombra;
te lo he dicho con el miedo,
te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.
Pero así no me basta:
más allá de la vida,
quiero decírtelo con la muerte;
más allá del amor,
quiero decírtelo con el olvido.
Rimas
Cerraron sus ojos...
Gustavo Adolfo Bécquer
LXXIII
Cerraron sus ojos
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.
La luz, que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho,
y entre aquella sombra
veíase a intérvalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.
Despertaba el día,
y a su albor primero
con sus mil ruidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!!
De la casa en hombros
lleváronla al templo,
y en una capilla
dejaron el féretro.
Allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.
Al dar de las Ánimas
el toque postrero,
acabó una vieja
sus últimos rezos,
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron,
y el santo recinto
quedóse desierto.
De un reloj se oía
compasado el péndulo
y de algunos cirios
el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba,
que pensé un momento:
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!!
De la alta campana
la lengua de hierro
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas,
amigos y deudos
cruzaron en fila
formando el cortejo.
Del último asilo,
oscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo:
allí la acostaron,
tapiáronle luego
y con un saludo
despidióse el duelo.
La piqueta al hombro
el sepulturero,
cantando entre dientes,
se perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
el sol se había puesto.
Perdido en las sombras
yo pensé un momento:
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!!
En las largas noches
del helado invierno,
cuando las maderas
crujir hace el viento
y azota los vidrios
el fuerte aguacero,
de la pobre niña
a veces me acuerdo.
Allí cae la lluvia
con un son eterno;
allí la combate
el soplo del cierzo.
Del húmedo muro
tendida en el hueco,
¡acaso de frío
se hielan sus huesos!...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es sin espíritu
podredumbre y cieno?
No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
algo que repugna,
aunque es fuerza hacerlo,
¡a dejar tan tristes,
tan solos los muertos!
Cerraron sus ojos...
Gustavo Adolfo Bécquer
LXXIII
Cerraron sus ojos
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.
La luz, que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho,
y entre aquella sombra
veíase a intérvalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.
Despertaba el día,
y a su albor primero
con sus mil ruidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!!
De la casa en hombros
lleváronla al templo,
y en una capilla
dejaron el féretro.
Allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.
Al dar de las Ánimas
el toque postrero,
acabó una vieja
sus últimos rezos,
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron,
y el santo recinto
quedóse desierto.
De un reloj se oía
compasado el péndulo
y de algunos cirios
el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba,
que pensé un momento:
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!!
De la alta campana
la lengua de hierro
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas,
amigos y deudos
cruzaron en fila
formando el cortejo.
Del último asilo,
oscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo:
allí la acostaron,
tapiáronle luego
y con un saludo
despidióse el duelo.
La piqueta al hombro
el sepulturero,
cantando entre dientes,
se perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
el sol se había puesto.
Perdido en las sombras
yo pensé un momento:
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!!
En las largas noches
del helado invierno,
cuando las maderas
crujir hace el viento
y azota los vidrios
el fuerte aguacero,
de la pobre niña
a veces me acuerdo.
Allí cae la lluvia
con un son eterno;
allí la combate
el soplo del cierzo.
Del húmedo muro
tendida en el hueco,
¡acaso de frío
se hielan sus huesos!...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es sin espíritu
podredumbre y cieno?
No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
algo que repugna,
aunque es fuerza hacerlo,
¡a dejar tan tristes,
tan solos los muertos!
Luis Eduardo Aute: "La reflexión poética no interesa, puede despertar conciencias"
"Y daría lo vivido por sentarme a su costado, para verme en su futuro", entona Luis Eduardo Aute (Manila, 1943) con su carismática y tranquilizadora voz. Es así como el cantante viaja en el tiempo en su canción El niño que miraba el mar. Este martes la cantará en el Circo Price de Madrid, donde volverá a presentar el disco homónimo que publicó a finales del pasado año 2012 y que mucho tiene de autobiografía. "El concierto va a ser el mismo, con las mismas canciones", adelanta el cantante.
Pero no es sólo un concierto donde el artista salta al escenario a entonar sus últimas canciones y algunas extra que el público pida, sino que contará con una videoproyección con la que arrancará la velada. Titulada El niño y el basilisco, la pieza esconde una historia real que sirve de viaje en la memoria del creador de Al alba. El mismo Aute, junto a sus hijos, es quien ha elaborado estas imágenes de animación. No es algo que el artista se propusiera: "Trabajé en las canciones, El niño que miraba el mar está basada en una fotografía de 1945, cuando tenía dos años. En ella aparezco mirando al mar en Manila", explica. La historia continuó hace apenas tres años: "Estando en el Malecón de La Habana, mi hija me hizo otra fotografía casi desde el mismo ángulo sin conocer la imagen anterior. Me quedé sorprendido y, ya de vuelta en Madrid, les enseñé la imagen e hicieron el montaje con las dos". Fue entonces cuando empezó a dibujar y terminó realizando este cortometraje de 20 minutos.
Luis Eduardo Aute. Manila 1945
Han pasado muchos años desde aquella primera foto del Aute niño en la capital filipina. Tantos años, vivencias y cambios que a veces resulta difícil reconocerse, descubrir si la persona en la que te has convertido coincide con la persona que querías ser. Y así lo canta casi en un susurro poético: "Su mirada queda oculta pero veo lo que ven sus ojos porque yo soy él". En El niño y el basilisco ambos personajes "mantienen una conversación bastante peculiar ya que el corto es mudo", bromea el autor. "Es un poco qué pasaría si uno y otro se encontraran dentro de muchos años. Un encuentro imposible. Consiste en preguntarse a uno mismo si se corresponde con la imagen de la niñez".
El niño y el basilisco
Sobre la situación que en la actualidad padece la cultura, comenta que "todo vade retro en estos tiempos de mercados, de bancos y de lobbys". Y añade: "Cualquier reflexión poética es algo que no interesa porque no es productivo y puede despertar conciencias. Podemos adquirir conocimiento y hoy en día se trata de lo contrario", declara. Por eso, se apena, de aquel niño queda muy poco, "porque la vida nos obliga en convertirnos en verdugos, matamos al padre por un lado y luego al niño. Hay mucho crimen". Verdugos del capitalismo tal y como auguraba George Orwell en su novela 1984 "[...] Estos ricos se llamaban capitalistas. [...] Eran dueños de todo lo que había en el mundo y todos los que no eran capitalistas pasaban a ser sus esclavos [...]".
Preguntado por los movimientos de Brasil y Turquía, Aute concluye que se está dando una insatisfacción similar en diversas áreas del mundo: "Este sistema que se impone tiene muy poco que ver con el sentido de la vida y mucho con el interés de la banca y las clepto-corporatocracias, que tienen otros intereses contrarios a la razón de la vida".
Dibujo
- Usted ya ha admitido en varias ocasiones que el capitalismo es una fórmula agotada...
-Es un lobby de capitalistas que por conseguir la hegemonía de controlar el mundo está en una fase de propiedad privada. Estamos privatizando a nivel global. Grecia está completamente vendida y en el sur de Europa estamos condenados a vendernos a precio de saldo al norte. Somos un protectorado de Alemania. Además, tiene razón Evo Morales cuando dice que América Latina ya no es el patio trasero de Estados Unidos, lo somos nosotros.
- ¿Qué alternativa propondría?
-Simplemente con que haya un planteamiento de personas racionales que busquen soluciones para servir a la sociedad y no a los poderes y mafias financieras sería un buen paso para encontrar una manera de que la vida tenga un cierto sentido. Salir de la crisis sería fácil si se siguiesen estos cinco puntos: acabar con la banca privada, acabar con los paraísos fiscales, acabar con las bolsas de cotizaciones que son casinos, acabar con los lobbys y acabar con los gastos militares. Y ese dinero invertirlo en educación, cultura, sanidad e investigación.
Así, opina que "en los años sesenta había esperanza", mientras que ahora, tal y como canta en Feo mundo inmundo, "cierto que cualquier tiempo pasado fue peor y eso, sin lugar a dudas, es ciencia que va a misa, pero este que asoma intuyo que va a hacer honor a que no es malsano revisar esa premisa".
"Y daría lo vivido por sentarme a su costado, para verme en su futuro", entona Luis Eduardo Aute (Manila, 1943) con su carismática y tranquilizadora voz. Es así como el cantante viaja en el tiempo en su canción El niño que miraba el mar. Este martes la cantará en el Circo Price de Madrid, donde volverá a presentar el disco homónimo que publicó a finales del pasado año 2012 y que mucho tiene de autobiografía. "El concierto va a ser el mismo, con las mismas canciones", adelanta el cantante.
Pero no es sólo un concierto donde el artista salta al escenario a entonar sus últimas canciones y algunas extra que el público pida, sino que contará con una videoproyección con la que arrancará la velada. Titulada El niño y el basilisco, la pieza esconde una historia real que sirve de viaje en la memoria del creador de Al alba. El mismo Aute, junto a sus hijos, es quien ha elaborado estas imágenes de animación. No es algo que el artista se propusiera: "Trabajé en las canciones, El niño que miraba el mar está basada en una fotografía de 1945, cuando tenía dos años. En ella aparezco mirando al mar en Manila", explica. La historia continuó hace apenas tres años: "Estando en el Malecón de La Habana, mi hija me hizo otra fotografía casi desde el mismo ángulo sin conocer la imagen anterior. Me quedé sorprendido y, ya de vuelta en Madrid, les enseñé la imagen e hicieron el montaje con las dos". Fue entonces cuando empezó a dibujar y terminó realizando este cortometraje de 20 minutos.
Luis Eduardo Aute. Manila 1945
Han pasado muchos años desde aquella primera foto del Aute niño en la capital filipina. Tantos años, vivencias y cambios que a veces resulta difícil reconocerse, descubrir si la persona en la que te has convertido coincide con la persona que querías ser. Y así lo canta casi en un susurro poético: "Su mirada queda oculta pero veo lo que ven sus ojos porque yo soy él". En El niño y el basilisco ambos personajes "mantienen una conversación bastante peculiar ya que el corto es mudo", bromea el autor. "Es un poco qué pasaría si uno y otro se encontraran dentro de muchos años. Un encuentro imposible. Consiste en preguntarse a uno mismo si se corresponde con la imagen de la niñez".
El niño y el basilisco
Sobre la situación que en la actualidad padece la cultura, comenta que "todo vade retro en estos tiempos de mercados, de bancos y de lobbys". Y añade: "Cualquier reflexión poética es algo que no interesa porque no es productivo y puede despertar conciencias. Podemos adquirir conocimiento y hoy en día se trata de lo contrario", declara. Por eso, se apena, de aquel niño queda muy poco, "porque la vida nos obliga en convertirnos en verdugos, matamos al padre por un lado y luego al niño. Hay mucho crimen". Verdugos del capitalismo tal y como auguraba George Orwell en su novela 1984 "[...] Estos ricos se llamaban capitalistas. [...] Eran dueños de todo lo que había en el mundo y todos los que no eran capitalistas pasaban a ser sus esclavos [...]".
Preguntado por los movimientos de Brasil y Turquía, Aute concluye que se está dando una insatisfacción similar en diversas áreas del mundo: "Este sistema que se impone tiene muy poco que ver con el sentido de la vida y mucho con el interés de la banca y las clepto-corporatocracias, que tienen otros intereses contrarios a la razón de la vida".
Dibujo
- Usted ya ha admitido en varias ocasiones que el capitalismo es una fórmula agotada...
-Es un lobby de capitalistas que por conseguir la hegemonía de controlar el mundo está en una fase de propiedad privada. Estamos privatizando a nivel global. Grecia está completamente vendida y en el sur de Europa estamos condenados a vendernos a precio de saldo al norte. Somos un protectorado de Alemania. Además, tiene razón Evo Morales cuando dice que América Latina ya no es el patio trasero de Estados Unidos, lo somos nosotros.
- ¿Qué alternativa propondría?
-Simplemente con que haya un planteamiento de personas racionales que busquen soluciones para servir a la sociedad y no a los poderes y mafias financieras sería un buen paso para encontrar una manera de que la vida tenga un cierto sentido. Salir de la crisis sería fácil si se siguiesen estos cinco puntos: acabar con la banca privada, acabar con los paraísos fiscales, acabar con las bolsas de cotizaciones que son casinos, acabar con los lobbys y acabar con los gastos militares. Y ese dinero invertirlo en educación, cultura, sanidad e investigación.
Así, opina que "en los años sesenta había esperanza", mientras que ahora, tal y como canta en Feo mundo inmundo, "cierto que cualquier tiempo pasado fue peor y eso, sin lugar a dudas, es ciencia que va a misa, pero este que asoma intuyo que va a hacer honor a que no es malsano revisar esa premisa".
Sin tu latido
(Luis Eduardo Aute)
Hay algunos que dicen
que todos los caminos conducen a Roma
y es verdad porque el mío
me lleva cada noche al hueco que te nombra
y le hablo y le suelto
una sonrisa, una blasfemia y dos derrotas;
luego apago tus ojos
y duermo con tu nombre besando mi boca.
Ay, amor mío,
qué terriblemente absurdo
es estar vivo
sin el alma de tu cuerpo,
sin tu latido.
Que el final de esta historia,
enésima autobiografía de un fracaso,
no te sirva de ejemplo,
hay quien afirma que el amor es un milagro
que no hay mal que no cure
pero tampoco bien que le dure cien años;
eso casi lo salva,
lo malo son las noches que mojan mi mano.
Aunque todo ya es nada,
no sé por qué te escondes y huyes de mi encuentro.
Por saber de tu vida
no creo que vulnere ningún mandamiento;
tan terrible es el odio
que ni te atreves a mostrarme tu desprecio,
pero no me hagas caso,
lo que me pasa es que este mundo no lo entiendo.
(Luis Eduardo Aute)
Hay algunos que dicen
que todos los caminos conducen a Roma
y es verdad porque el mío
me lleva cada noche al hueco que te nombra
y le hablo y le suelto
una sonrisa, una blasfemia y dos derrotas;
luego apago tus ojos
y duermo con tu nombre besando mi boca.
Ay, amor mío,
qué terriblemente absurdo
es estar vivo
sin el alma de tu cuerpo,
sin tu latido.
Que el final de esta historia,
enésima autobiografía de un fracaso,
no te sirva de ejemplo,
hay quien afirma que el amor es un milagro
que no hay mal que no cure
pero tampoco bien que le dure cien años;
eso casi lo salva,
lo malo son las noches que mojan mi mano.
Aunque todo ya es nada,
no sé por qué te escondes y huyes de mi encuentro.
Por saber de tu vida
no creo que vulnere ningún mandamiento;
tan terrible es el odio
que ni te atreves a mostrarme tu desprecio,
pero no me hagas caso,
lo que me pasa es que este mundo no lo entiendo.
