Ariel Nepomuk "Mosquito Serlik"

Ivette dijo:
Lo operaron ayer por la tarde (a las 4). Hace 3 horas le han preguntado si ya ha comido algo y dice que sopa y galletas (entiendo que debe ser cena porque desayunar sopa es raro?).

Yo no se si es muy normal o que mi médico es sádico por naturaleza, pero las tres veces que he pasado por quirófano (operaciones, cesáreas...), no me han dejado comer nada en 24h, en mi cesaria ni tan siquiera podía beber agua durante el primer día!
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Aquí tengo q admitir q en operaciones de mi marido e hija, han podido comer a las horas. En el caso de mi niña como era una sedación leve podía empezar a comer suave a las 3-4 horas de la operación. Q igual no ha sido ni anestesia general! Q aquí damos por hecho q era a vida o muerte y era una uña enconada ???
 
Labienpagá dijo:
Aquí tengo q admitir q en operaciones de mi marido e hija, han podido comer a las horas. En el caso de mi niña como era una sedación leve podía empezar a comer suave a las 3-4 horas de la operación. Q igual no ha sido ni anestesia general! Q aquí damos por hecho q era a vida o muerte y era una uña enconada ???
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O ni eso. Ésta tenía un pelo vuelto o un padrastro y ha montado toda la parafernalia con el drama sólo por casito.

Anda que no hay cosas que pueden dar lugar a comentar en una operación, más como paciente: la vía, el pulsioxímetro, los goteros, una enfermera que se queja por algo del material, la temperatura del quirófano, el efecto de la anestesia (al dormirte se te va la cabeza, puedes soñar cosas, al despertarte te puede dar verborrea, por ejemplo), el paso de una camilla a la otra, lo que se ve y oye por el pasillo entre la habitación/sala de recuperación y el quirófano...

Y con lo que le gusta a ella destacar, digamos, rasgos de la gente ¿no había un médico cirujano hombretón morenazo espalda plateada? ¿no había enfermeras femeninísimas maquilladas y peinadas de peluquería? ¿algún celador gay llamándole cari? [inserte su estereotipo manido rancio aquí]

Ale Clarita, aquí tienes algunas ideas para darle chicha a tu historia, porque hija, qué pereza y qué cosa más anodina e insulsa.
 
Ivette dijo:
Es que es muy raro... pone el otro día un tuip diciendo que mínimo iba a estar dos semanas de baja en el trabajo por la operación y a las pocas horas de la operacion ya está paseando? ... huele desde aquí a invent y mi voto es por el padrastro!
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A ver... su vida entera es un invent. Partamos de ahí.

¿Raro? Es que lo único que quiere es casito, a toda costa. Ya ha llegado a un punto en que le da igual que se le noten las mentiras a la legua, porque ha comprobado en muchas ocasiones que, aún así, ahí siguen sus palmers al pie del cañón, tragándoselo todo y defendiéndolo a capa y espada.

Y otra cosa... para mentir hay que tener inteligencia y memoria (para recordar las mentiras). Y la inteligencia no sé, pero la memoria le falla bastante, en parte también por dejadez, porque ve que no le hace falta ser congruente, por lo que he dicho de que ahí siguen sus palmers a pesar de todo.
 
Ay, primas, que ya veo que le han quitado otro tranchete de cerebro (esto lo deduzco yo: la información sobre la operación no la vamos a tener porque somos HIENAS y solo estará dando detalles en el grupo Premium del Palmar de Trola, dónde no le vaya nadie a replicar por sus síntomas y operaciones inventadas).

Yo esperaba un silencio dramático durante varios días, tanto de él como del VOS, para generar gran tensión entre sus feligresas, pero observo que ni un día puede pasar sin su casito, sin recordarnos lo mucho que le gusta comer (que se te ve el michelín, Clarita, que eres como Carpanta pero en chungo—en Sicilia leíais a Carpatnata, seguro) y el poco autocontrol que tiene (Clarita debe de comerse las tabletas de Milka de ocho en ocho, qué carajo trufas).

Otras cosas que me gustaría ver (Spoiler: NO) en este ingreso hospitalario: Gifs de bebés haciendo pucheros ("teno jambre", "m'aburro", "no me busta la comida de hospital, quiero bollería industrial"). Y el season finale, qué digo season, el series finale: PerroNuevo (TM) va a visitarle al hospital (que me vais a decir que no se pueden llevar perros a los hospitales, pero si volaron a Matraka a París para recoger la pularda, no veo yo tampoco gran problema para esto), ve el culodecanela que asoma por la parte de atrás del camisón de reglamento, piensa que va a haber sec-so, salta a la cama para subirle como ofrenda la bacinilla, las zapatillas, y el patinete, engancha la vía por la que se le está suministrando Dalsy en vena (que es lo que dan en los hospitales militares para que te recuperes rápido), y privado del elixir milagroso, el Mosquito muere entre gritos de dolor como el nazi de En busca del arca perdida, envejeciendo a toda velocidad y transformándose por fin en una señora de 51 años. Mientras tanto, un cuadro que había apoyado en la barra de baile del sótano vuelve a mostrar a un efebo queculohostiapues en plenitud.

Ya, lo último es una fantasía mía pero lo dejo ahí porque a estas alturas ya es hasta una salida digna para el personaje una cosa así.
 
Beeware dijo:
Ay, primas, que ya veo que le han quitado otro tranchete de cerebro (esto lo deduzco yo: la información sobre la operación no la vamos a tener porque somos HIENAS y solo estará dando detalles en el grupo Premium del Palmar de Trola, dónde no le vaya nadie a replicar por sus síntomas y operaciones inventadas).

Yo esperaba un silencio dramático durante varios días, tanto de él como del VOS, para generar gran tensión entre sus feligresas, pero observo que ni un día puede pasar sin su casito, sin recordarnos lo mucho que le gusta comer (que se te ve el michelín, Clarita, que eres como Carpanta pero en chungo—en Sicilia leíais a Carpatnata, seguro) y el poco autocontrol que tiene (Clarita debe de comerse las tabletas de Milka de ocho en ocho, qué carajo trufas).

Otras cosas que me gustaría ver (Spoiler: NO) en este ingreso hospitalario: Gifs de bebés haciendo pucheros ("teno jambre", "m'aburro", "no me busta la comida de hospital, quiero bollería industrial"). Y el season finale, qué digo season, el series finale: PerroNuevo (TM) va a visitarle al hospital (que me vais a decir que no se pueden llevar perros a los hospitales, pero si volaron a Matraka a París para recoger la pularda, no veo yo tampoco gran problema para esto), ve el culodecanela que asoma por la parte de atrás del camisón de reglamento, piensa que va a haber sec-so, salta a la cama para subirle como ofrenda la bacinilla, las zapatillas, y el patinete, engancha la vía por la que se le está suministrando Dalsy en vena (que es lo que dan en los hospitales militares para que te recuperes rápido), y privado del elixir milagroso, el Mosquito muere entre gritos de dolor como el nazi de En busca del arca perdida, envejeciendo a toda velocidad y transformándose por fin en una señora de 51 años. Mientras tanto, un cuadro que había apoyado en la barra de baile del sótano vuelve a mostrar a un efebo queculohostiapues en plenitud.

Ya, lo último es una fantasía mía pero lo dejo ahí porque a estas alturas ya es hasta una salida digna para el personaje una cosa así.
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Mira prima estos pobres tampoco se han enterado, pero sobre todo respetemos su privacidad, de verdad que me muero de la risa.


Screenshot.png
 
Ay, la privacidad... Que estamos hablando del ser que retransmitía sus encuentros sexuales en tiempo real en twitter, y que nos ha contado detalles del penejet de su pareja, de la frecuencia de ruptura de cabeceros, y del papel fundamental de los calzoncillos de kiabi que destiñen en sus encuentros amorosos.

En serio, ¿esta gente es de verdad? Clara sabemos que no. Las palmers estoy empezando a pensar que tampoco.
 
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