Poesía Eres Tú...

MIQUEL MARTÍ I POL

La fàbrica
(1959)

No cal que us preocupeu:
hi ha lloc per a tots.
La fàbrica és un ventre enorme
-garantit, altrament, per anys i panys-
que digereix tot allò que es presenta
lentament, potser sí, i amb rebombori,
però amb una eficàcia indubtable;
som innombrables a testificar-ho.

Buideu-vos les butxaques, això sí,
de somnis, de llegendes, d’esperances.
Llenceu-ho al riu, que l’aigua ho purifiqui;
és un consell d’amic;
la delicada funció diestiva
no tolera residus que no es venen.

Orienteu-vos de cara al progrés
-en som fills, no ho sabíeu?-
i no oblideu que sempre
val més tenir que no pas penedir.

La fàbrica us resol tots els problemes
llevat del de la mort, almenys per ara.
Sigueu-ne conscients i practiqueu
l’ascetisme integral a marxes dobles.
Hom ha establert premis especials
per a aquells que visiten menys el wàter.

La fábrica (1959)

No tenéis que preocuparos:
hay lugar para todos.
La fábrica es un vientre enorme
-garantizado, de otro modo, por años y años-
que digiere todo lo que se presenta
lentamente, quizá sí, y con alboroto,
pero con una eficacia indudable;
somos innumerables a atestiguarlo.

Vaciaros los bolsillos, eso sí,
de sueños, de leyendas, de esperanzas.
Tiradlo al río, que el agua lo purifique;
es un consejo de amigo;
la delicada función digestiva
no tolera residuos que no se venden.

Orientaros de cara al progreso
-somos hijos, no lo sabíais? -
y no olvidéis que siempre
vale más tener que no arrepentirse.

La fábrica le resuelve todos los problemas
salvo el de la muerte, al menos por ahora.
Sea conscientes y practica
el ascetismo integral a marchas dobles.
Se ha establecido premios especiales
para aquellos que visitan menos el inodoro.

Esta poesía fue musicada por Zulo (Figueres, 1998):
 
Última edición:
En el taller de una antiquisima Alfarería leí esto sobre el oficio mas antiguo del Mundo, que parece que hay algo de confusión al respecto.-

EL ALFARERO
---------

Oficio Noble y Bizarro
Entre todos el Primero.

Dios, para hacernos de barro
fué el primer Alfarero

Y ..Así le salió el cacharro.-
 
Bendita alegría


Te confunden con otras, alegría:
ingenuidad, simpleza,
candidez,
inocencia.
Te subestiman con diminutivos
sucedáneo de la felicidad
eterna hermana pobre de la euforia.

Parecen no acordarse de la helada rutina,
cuando las insistencias se vacían de sangre
y el espanto aprisiona como un despeñadero.

No recojas el guante, te lo ruego,
olvida el desafío que lanza la ignorancia.
No nos dejes perdidos en medio de qué océano,
sin tu luz, alegría,
la de las manos anchas
la que convierte el alma en lugar habitable.

Desatiende el rumor de las trincheras,
la retórica vana de los oportunistas.
Tú eres el destilado de libertad más único,
el orgasmo espontáneo del espíritu.

Bienhallada alegría
la pura de sabor
la complaciente
tú que vives y reinas en el tuétano limpio
ahora y en el albor de toda hora
quédate con nosotros.
(Raquel Lanseros)
 
Bellísimo hilo...para homenajearlo en este día, recordando al querido y admirado Federico Gracía Lorca, potente y apasionado como su imponente nombre... Inmortal!

Este es el prólogo.

Dejaría en este libro
toda mi alma.
Este libro que ha visto
conmigo los paisajes
y vivido horas santas.

¡Qué pena de los libros
que nos llenan las manos
de rosas y de estrellas
y lentamente pasan!

¡Qué tristeza tan honda
es mirar los retablos
de dolores y penas
que un corazón levanta!

Ver pasar los espectros
de vidas que se borran,
ver al hombre desnudo
en Pegaso sin alas,

ver la vida y la muerte,
la síntesis del mundo,
que en espacios profundos
se miran y se abrazan.

Un libro de poesías
es el otoño muerto:
los versos son las hojas
negras en tierras blancas,

y la voz que los lee
es el soplo del viento
que les hunde en los pechos,
—entrañables distancias—.

El poeta es un árbol
con frutos de tristeza
y con hojas marchitas
de llorar lo que ama.

El poeta es el médium
de la Naturaleza
que explica su grandeza
por medio de palabras.

El poeta comprende
todo lo incomprensible,
y a cosas que se odian,
él, amigas las llama.

Sabe que los senderos
son todos imposibles,
y por eso de noche
va por ellos en calma.

En los libros de versos,
entre rosas de sangre,
van pasando las tristes
y eternas caravanas

que hicieron al poeta
cuando llora en las tardes,
rodeado y ceñido
por sus propios fantasmas.

Poesía es amargura,
miel celeste que mana
de un panal invisible
que fabrican las almas.

Poesía es lo imposible
hecho posible. Arpa
que tiene en vez de cuerdas
corazones y llamas.

Poesía es la vida
que cruzamos con ansia
esperando al que lleva
sin rumbo nuestra barca.

Libros dulces de versos
son los astros que pasan
por el silencio mudo
al reino de la Nada,
escribiendo en el cielo
sus estrofas de plata.

¡Oh, qué penas tan hondas
y nunca remediadas,
las voces dolorosas
que los poetas cantan!

Dejaría en el libro
este toda mi alma...

7 de agosto de 1918.
 
A ti, simplemente

Cada día que pasa te quiero mas
cada momento, es oro en nuestras vidas
cada palabra entre nosotros, una bendición
cada beso, un cielo en la tierra
cada mirada, un perderse en las olas amorosas
cada caricia, un querer más y más y más.....

Saludos,
Serendi, hilando fino.
 
Los formales y el frío

Quién iba a prever que el amor, ese informal
se dedicara a ellos tan formales

mientras almorzaban por primera vez
ella muy lenta y él no tanto
y hablaban con sospechosa objetividad
de grandes temas en dos volúmenes
su sonrisa, la de ella,
era como un augurio o una fábula
su mirada, la de él, tomaba nota
de cómo eran sus ojos, los de ella,
pero sus palabras, las de él,
no se enteraban de esa dulce encuesta

como siempre o como casi siempre
la política condujo a la cultura
así que por la noche concurrieron al teatro
sin tocarse una uña o un ojal
ni siquiera una hebilla o una manga
y como a la salida hacía bastante frío
y ella no tenía medias
sólo sandalias por las que asomaban
unos dedos muy blancos e indefensos
fue preciso meterse en un boliche

y ya que el mozo demoraba tanto
ellos optaron por la confidencia
extra seca y sin hielo por favor
cuando llegaron a su casa, la de ella,
ya el frío estaba en sus labios ,los de él,
de modo que ella fábula y augurio
le dio refugio y café instantáneos

una hora apenas de biografía y nostalgias
hasta que al fin sobrevino un silencio
como se sabe en estos casos es bravo
decir algo que realmente no sobre

él probó sólo falta que me quede a dormir
y ella probó por qué no te quedas
y él no me lo digas dos veces
y ella bueno por qué no te quedas
de manera que él se quedó en principio
a besar sin usura sus pies fríos, los de ella,
después ella besó sus labios, los de él,
que a esa altura ya no estaban tan fríos
y sucesivamente así
mientras los grandes temas
dormían el sueño que ellos no durmieron.


Mario Benedetti
 
RIPIOS

se la ve venir
pero no se deja ir,
que para ir
donde tiene que ir,
mejor no ir;
que si hay que ir
se va...
pero ir para nada
mejor no ir.

que no todo es llegar
y desvestir,
antes hay que servir
cuestiones operativas
logisticas
y equitativas;

de aquel reparto
al final me parto
porque ya harto
me palpo el bolsillo
y hasta el sobaquillo
no me queda liquidillo
ni siquiera
aunque quiera
altramuces para
el periquillo,
que la verdad
dicha sea,
o sea....
se está quedando sequillo
dentro de pantalones de pitillo
comiendo pimientos de piquillo;

de tanto ser pillo
si hay que ir se va
pero ir pa ná
mejor no ir.......

Saludos,
Serendi, a vuelapluma.
 
Definición del amor
(Francisco de Quevedo)

Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.
Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.
Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo;
enfermedad que crece si es curada.
Éste es el niño Amor, éste es su abismo.
¿Mirad cuál amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!

 
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