Esther Doña. Viuda del marqués de Griñón.

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El texto es denso y agobiante pero en lectura diagonal tiene un par de momentazos: el virus alienigena y que el marqués pensaba montar un guateque en el hospital con todo el país confinado.
En diagonal y a cada línea porque empiezo a pensar que el negro escribidor es un cachondo..., pues no va y afirma que no atiende a nadie, que no está para nadie pero que a la reina Sofía sí. Que, por cierto, debe considerar que atender a la prensa con una sonrisa es lo propio de gente de su clase y rango, la rancia esta con ínfulas.
Y así como de pasada habla de lo antigua que es la casa y de la magnitud de la finca donde vivía como sin dar importancia..., la mala suerte es que se muriera sin haberle sacado el piso reglamentario como a sus anteriores.
Que tiene el morro de decir que los recelos por la diferencia de edad eran los suyos y que el marqués se propuso enamorarla..., que el cachondo del negro ha puesto en su boca la expresión "corpus literario"..., y esto sólo es la primera página.

Una sola verdad he encontrado: cuando dice que se va la vida que lleva viviendo cinco años. Efectivamente, se va la vida con el marqués y llega la vida del resarcimiento con el pedrazhola.

Yo ya tengo las palomitas a mano.
 
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Según dijeron ayer en Crónica Rosa, Paula Arenas publicó un twit el jueves que decía algo así : " Y parecía que todo estaba tranquilizándose. Soy una ingenua."

Comentaban que algo habría pasado y apostaban por que fuese con Silvia, que es con la que parece no llevarse, pero añadía Federico que no sabe (Paula) la capacidad de lío que tiene la Esther.

Las mencionan como primera, segunda y tercera, aunque saben perfectamente que hubo una primera esposa, parecen ignorarla hasta a la hora de numerarlas y creo que es intencionado para dejarla al margen de todo esto ( lo que no se dice, no existe... o algo así).
 
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... que no tengo yo nada claro lo del carrete, aquí, en confianza...
Igual ha mejorado o ha actualizado la técnica…pq en cualquier caso, lo q sea q le hace al juez, le tiene la razón y el sentido del ridiculo cortocircuitados….

estoy por escribirle un privado en insta, rollo consultorio de la señorita Francis, y q me cuente el secreto para aplicarlo yo con mi costillo, a ver si lo pongo dócil como corderillo….
 
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Leí la entrevista en Hola! de la Doña mientras desayunaba. ¡Casi me ahogo de la risa! La entrevista no tiene desperdicio, está llena de punzadas. El reportero estuvo muy inspirado.

Refiriéndose a la frase que tanto le gustaba al marqués "un hombre tiene la edad de la mujer que ama", le preguntan si la mujer también tiene la edad del hombre al que ama. Contesta "Bueno, eso no lo sé". Insisten en el tema de la diferencia de edad con el marqués y con Santiago, a lo que ella responde "¿De verdad vamos a seguir con los prejuicios?" 😡Está enfadada ... Preguntada por su edad, La Doña responde "Esther está en una edad fantástica" a lo que el reportero agrega "Tienes 43 años".🤣

Le preguntan si no cree que debería haber insistido más con el marqués para que se protegiera cuando comenzó la pandemia. Contesta: "No, al contrario". Flipando!!!😲
 
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Leí la entrevista en Hola! de la Doña mientras desayunaba. ¡Casi me ahogo de la risa! La entrevista no tiene desperdicio, está llena de punzadas. El reportero estuvo muy inspirado.

Refiriéndose a la frase que tanto le gustaba al marqués "un hombre tiene la edad de la mujer que ama", le preguntan si la mujer también tiene la edad del hombre al que ama. Contesta "Bueno, eso no lo sé". Insisten en el tema de la diferencia de edad con el marqués y con Santiago, a lo que ella responde "¿De verdad vamos a seguir con los prejuicios?" 😡Está enfadada ... Preguntada por su edad, La Doña responde "Esther está en una edad fantástica" a lo que el reportero agrega "Tienes 43 años".🤣

Le preguntan si no cree que debería haber insistido más con el marqués para que se protegiera cuando comenzó la pandemia. Contesta: "No, al contrario". Flipando!!!😲
¡ Vamos, que tardaba en espicharla!
 
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Igual ha mejorado o ha actualizado la técnica…pq en cualquier caso, lo q sea q le hace al juez, le tiene la razón y el sentido del ridiculo cortocircuitados….

estoy por escribirle un privado en insta, rollo consultorio de la señorita Francis, y q me cuente el secreto para aplicarlo yo con mi costillo, a ver si lo pongo dócil como corderillo….
Querida, si lo elejiste como es, es que no te gustan los corderillos... ;)
 
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Prólogo del libro de Esther Doña

Exclusiva para Vanitatis


El día que perdí a Carlos Falcó - Los muros de piedra del palacio de El Rincón parecen de pronto mucho más oscuros y amenazantes. El que hasta hace un minuto era mi hogar ha perdido el alma y el encanto y ahora es un castillo solitario, frío y vacío. Aún tengo el teléfono en la mano temblorosa, cuando los ojos se me llenan de lágrimas que no sé cómo gestionar. “El señor ha muerto”, susurro. Lo digo desde la más completa parálisis. —¿Cómo dice, señora? —Marilu friega el suelo del pasillo con lejía, a varios metros de donde me encuentro. Llevo días diciéndole que friegue todo bien con lejía para cuando vuelva el señor. Ella me dice que la casa no puede oler más de lo que ya huele a productos desinfectantes, pero yo, por algún motivo, no percibo ese olor. Aún no sé que yo también tengo coronavirus, y aún no se sabe con seguridad que la pérdida del gusto y el olfato sea uno de los principales síntomas. “El señor ha muerto”. No estoy hablando con ella, que se encuentra fuera de la habitación, lejos de mí, para no cruzarnos: me lo digo a mí misma. No lo puedo creer. No lo entiendo, no lo razono. No puede ser: hace solo cinco días que Carlos, mi Carlos, se montaba en la ambulancia que lo llevaría a la Fundación Jiménez Díaz. Iba vestido como el dandi que era: con traje, chaleco, fedora y maletín en mano. “Me llevo unas botellitas de mi aceite, Esther, así adorno un poco la comida del hospital”. Se iba con una gran sonrisa, también, parloteando con los enfermeros y el conductor de la ambulancia. Sus síntomas eran tan ligeros que ni siquiera le pusieron mascarilla. Hasta ese mismo miércoles, por las mañanas se daba una ducha y volvía a ponerse su ropa, el batín del hospital no iba con él, me decía por videollamada. Y dos días después, solo dos días después, tengo que aceptar que ya no está. Me encuentro en la cocina cuando recibo la llamada del médico y me quedo allí parada, apoyada sobre la encimera, durante largos minutos. Como una autómata, sin saber bien lo que estoy haciendo, camino hacia la salita de estar, donde sigue encendida la televisión. No me da tiempo a reaccionar, ni a llamar a nadie para contarle lo ocurrido, cuando las cadenas ya están dando la noticia: “El marqués de Griñón ha fallecido este viernes por coronavirus”. Cambio de canal, como en un sueño, pensando que aquello no me puede estar pasando a mí. Al mismo tiempo me doy cuenta de que si el médico no me hubiera llamado hace tan solo unos minutos, me habría enterado de la muerte de mi esposo a través de la televisión. “Ha muerto Carlos Falcó, grande de España, agrónomo pionero en el uso de las nuevas tecnologías en el campo, viticultor y bodeguero aristócrata, padre de la televisiva Tamara Falcó, exmarido de Isabel Preysler. El hombre que compartió pupitre con el rey emérito ha fallecido a los 83 años”. Grande de España, pionero, empresario, agrónomo, exmarido de, padre de, amigo de la infancia de. Qué me importan todos esos títulos. España ha perdido a esa persona de la que los canales de televisión hablarán ahora durante días y días. El coronavirus no entiende de sangre azul ni de dinero. El coronavirus se lleva vidas y vidas por delante y deja familias destrozadas a su paso. España ha perdido a un grande; yo he perdido mucho más. Mi marido, mi amigo, mi compañero, mi confidente. El hombre que, a pesar de mis recelos por la diferencia de edad, se propuso enamorarme y lo hizo utilizando la escritura como herramienta, como si del amor cortés y epistolar de otros tiempos se tratara, solo que en este caso me enviaba sus palabras por WhatsApp. Estaba tan orgulloso de ese corpus casi literario que lo mandó imprimir para guardarlo para siempre. Ahora, esos cientos de mensajes son las únicas palabras que me dirigirá jamás, porque ya no me quedan ni su voz, ni su mirada, ni su sonrisa. Paso un rato llorando sobre el sofá, con el ruido de la televisión de fondo. Nadie puede abrazarme porque estoy bajo cuarentena y, aunque pudieran, quienes deseo que me abracen no están aquí. Aparte de las personas del servicio del palacio de El Rincón, estoy sola, completamente sola, en esta finca de no sé cuántas miles de hectáreas en Aldea del Fresno, en esta casa de piedra de no sé cuántos cientos de años. Mi familia y mis amigos, aquellos que ya tenía antes de conocer a Carlos, las personas que me quieren simplemente como Esther, no como la mujer del marqués, están a más de quinientos kilómetros, en Málaga. Anhelo un hombro sobre el que llorar, una mirada amiga. El teléfono no para de sonar y sé que muchas de esas llamadas son sentidas, como la de la reina Sofía, que ha estado pendiente de mí y de la salud de mi esposo, pero muchas otras son interesadas o de parte de la prensa, a la que siempre estoy dispuesta a atender con una sonrisa, pero ahora mismo no puedo. Ahora mismo no puedo. Trato de recomponerme y analizar los hechos: hace dos horas, solo dos, el médico me ha llamado para decirme que Carlos estaba mejor. Valoro la posibilidad de que haya sido un error, de que se hayan equivocado de persona. Quizá la prensa ha oído el rumor de su muerte y se ha lanzado a dar la noticia, pero en realidad no es Carlos, sino el señor de la habitación de al lado, o el otro, o el otro de la de más allá. Mi mente racional sabe que me estoy agarrando a un clavo ardiendo y que ya he perdido a mi esposo. Mucho antes de lo que me esperaba. “Voy a vivir por ti, Esther, para pasar muchos años contigo”. Fueron las últimas palabras que me dedicó hace apenas un par de días. Al casarme con Carlos, cuando él ya tenía casi ochenta años, sabía que lo más probable era que en algún momento de mi vida tuviera que enfrentarme a su muerte cuando yo fuera aún joven. Sabía que quedaría viuda antes de lo que los corazones están preparados para soportar. No éramos tan ingenuos como para creer que nos esperaba toda una vida juntos, a pesar de que no nos gustara pensar en ello. Pero Carlos era una persona tremendamente sana, activa, fuerte. Bromeábamos con la cantidad de vitaminas que tomaba cada día y con cómo él me aseguraba, entre risas, que al final acabaría pareciendo más joven que yo. Sí, sabíamos que el reloj, en un matrimonio donde hay cuarenta años de diferencia, jugaba en nuestra contra, pero aún no estábamos preparados: pensábamos que nuestra vida juntos nos deparaba aún muchos muchos años de felicidad. La negación se instala en mí. Me cuesta aceptarlo y mi mente busca excusas para no hacerlo. Solo antes de ayer hacíamos aún videollamadas. Carlos me pedía, casi desesperado, que fuera a verlo. "Cariño, no puedo, es imposible. No sabes cómo están las cosas. No me van a dejar entrar". "Ya me encargo yo, no te preocupes. Tú lo que tienes que hacer es venir hasta aquí". Hasta ese mismo día, este pasado miércoles, incluso me había estado insistiendo en reunir a varios de sus amigos. El hospital nos dejaría una sala de reuniones, él estaba seguro, y podríamos seguir organizando cosas, trabajando en nuestros proyectos todos juntos como si no pasara nada. "Esther, llama a tal y cual, y que vengan. Yo no puedo estar aquí todo el día sin hacer nada". ¿Acaso no sabía mi marido que la gente estaba falleciendo incluso en los pasillos de los hospitales? ¿Que no había camas? ¿O es que el coronavirus o algo de la medicación que le estaban dando tenían efectos sobre el raciocinio? ¿Sería verdad lo que algunos decían de que se trataba de una enfermedad alienígena? He pasado los últimos días sin saber qué pensar, cómo reaccionar, qué hacer. Y ahora, la vida me da este palo, este palo tan grande del que no sé cómo empezar siquiera a recuperarme. Si lo que yo tengo también es coronavirus, y parece serlo, ¿me moriré, igual que Carlos? ¿Igual que mi marido, que dicen que acaba de fallecer aunque yo ni siquiera soy capaz de comprenderlo? Puede ser, puede pasarme de un día para otro, como ha sido en el caso de Carlos. Hasta el mismo miércoles, cuando hablábamos por videollamada, se quitaba el respirador para que le viera bien la cara, así de coqueto es mi marido. Era. Era mi marido. Toso, tiemblo, he perdido el sentido del gusto y del olfato. Tengo sudores y fiebre. Pero la verdad es que no me preocupa mi salud. Mi cabeza no está puesta en eso. Mi cabeza está en shock. Con Carlos no se va solo mi amigo, mi marido, mi amante: se va la vida que llevo viviendo cinco años y se abre un abismo ante mí. El abismo de lo desconocido, de lo nuevo, de la vida sin él. Miro otra vez hacia estas paredes frías y de pronto inhóspitas. Estoy sola y enferma y el país entero parece a punto de colapsar. Carlos sabría qué hacer, sabría qué decirme, pero no ha dado tiempo, y ya no podrá protegerme, como siempre hacía, porque ya no está. Camino por los pasillos del palacio, no muy consciente de lo que hago. Aquí nos dimos el sí quiero. Entre estas cuatro paredes celebramos innumerables encuentros, aperitivos y cenas con amigos, parece que todavía puedo escuchar las risas, las canciones. Puedo ver a Carlos saliendo y entrando de las habitaciones. Lo imagino arriba y abajo, como siempre: activo, feliz y dicharachero. "Venga, mi amor, ponte ese vestido que sabes que tanto me gusta, el chófer está ya esperando". Entre estas piedras he sido feliz, y esa felicidad acaba de terminarse, y de la manera más terrible e inesperada. Sin embargo, me queda nuestra historia. El orgullo y la dignidad de haber sido la mujer de Carlos. El recuerdo de nuestro tiempo juntos. Y cuando esta tormenta pase, que pasará, como todas las tormentas, seguiré adelante, con paso firme y la frente bien alta. Esta es mi vida y la vida de un gran hombre a través de mis ojos. Esta es mi historia: mi historia de amor con el marqués de Griñón, con un noble que a mi lado y en mis brazos era simplemente Carlos. Carlos, el marido que he perdido y que siempre llevaré en el corazón.
Dice miles de hectáreas, 😂😂😂😂. Son 123. Me parto
 

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La exclusiva del Hola si fue pagada por la marca de muebles Banak importa. Que están haciéndolas con varios famosos.
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El libro de la lagarta cuesta 19€ ella se lleva un 10% de cada libro.
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Por lo que dice una amiga practicante, los tios se derriten con el dichoso carrete. Cuando yo me enteré de la técnica ya era mayor para historias, me parece un poco cansao y ya no estoy para técnicas amatorias que impliquen tanto esfuerzo.
Es que no tengo nada claro si es estilo Vicente Aranda o un Kegel convencional, que tampoco es para tanto.
 
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Igual ha mejorado o ha actualizado la técnica…pq en cualquier caso, lo q sea q le hace al juez, le tiene la razón y el sentido del ridiculo cortocircuitados….

estoy por escribirle un privado en insta, rollo consultorio de la señorita Francis, y q me cuente el secreto para aplicarlo yo con mi costillo, a ver si lo pongo dócil como corderillo….
El juez ya era así de joven, no es por culpa de Esther Doña. Lo sé porque me lo ha contado alguien que trabajó con él.
 
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Es que no tengo nada claro si es estilo Vicente Aranda o un Kegel convencional, que tampoco es para tanto.
Un Kegel, al menos es lo que me ha dicho mi amiguita porque el Vicente Aranda no lo conozco :barefoot:. No es para tanto si lo haces en plan ejercicio diario para la incontinencia, pero ponerte a trajinar ahí dale que te pego un rato hasta que el maromo esté empachao... ufff que no, que pa mí ya no es.
Cuenta lo del Vicente que aunque no lo practique, la curiosidad...